Ich erwachte,
fühlte mich ersticken
und dachte:
Ach, wie schön,
es geht bald vorbei.
Eine Frauenstimme, slowenisch,
doch dunkel und streng,
wie russisch oft klingt,
drang von draußen herein.
- Wir wohnten in Piran,
in einem Olivenhain -
Wie ein Lehrgedicht,
wie ein Strafgericht,
so lehrte die Mutter
der Tochter das Deutsche:
Avgusta - August
Septembra - September
Oktober - Oktober
Wie unerreichbar sie ist,
hinter der Gardine,
dem geöffneten Fenster.
Ich dachte an Tarkowskis
flachsblonde Schönheit im Spiegel;
hörte ihren Vorwurf,
sah wieder die,
mich um Ewigkeiten
überdauernden Bilder,
unterlegt von Gebell
und Kindergeschrei:
eno - eins
dva - zwei
trije - drei

Peter Kaiser
Geb. 1968, Buchhändler, Fahrradfahrer, Freund östlicher Kulturen, Dichter. Lebt und arbeitet in St. Pölten. 2020 Mitbegründer der St. Pöltner Literaturzeitschrift: Brache.