96 / Erinnerung / Prosa / Daniel Mylow: Marie, Sommer 1942

Obwohl ich auch diesmal an einem bestimmten Tag im Juli 1979 zu einer bestimmten Zeit nach R. abgereist war, kam ich dort nie wirklich an. In meinem vorletzten Leben war das leichter. Da konnte ich fliegen, sagte meine Großmutter.
Ich stehe am Fenster und schaue den Vögeln nach. Wo ist der Vogel, der gestern Abend in den Himmel stieg?... mehr...

Karsten Beuchert: Der Schriftsteller

Karsten Beuchert
Der Schriftsteller


Wie fast jeden Morgen sitze ich auf meinem Bürostuhl am Schreibtisch. Völlig unüblich liegt auf diesem allerdings ein leeres Blatt Papier, DIN A4 – ein 21 mal 30 Quadratzentimeter großes weißes Menetekel auf der Schreibfläche aus Holzimitat. Ich löse meinen Blick von diesem eklatanten Zeugnis meiner Untätigkeit und lasse ihn schweifen. Neben dem... mehr...

96 / Erinnerung / Prosa / Margarita Kinstner: Maestoso

Köflach. Dass dort der Vater ihrer Großcousine lebte, denkt sie. Sie kannte nur den Namen den Orts, nicht den Mann, und immer dachte sie dabei an den eigenen Vater und dass es zu seinem Aufenthaltsort keinen Namen gab, kein Wissen. Jetzt ist auch Köflach kein Ort mehr. Die Schaufenster fast alle leer, nur in einem sieht sie schmutzige Perchten-Masken (Lager... mehr...